pastilles sur les chausses de la flicaille, moi, Fulvia Silicone, la mascotte des zones basses, du quartier chaud, qui pisse rouge sang sur le tapis des chapelles, aux pieds des Vierges niaises. Et mon aimé, lui, vit dans son parc, sous la terre, toute sa chair crispée, les nèfles putréfiées sur leur gazon d'hiver.

Quelle heure est-il
Mam'selle Persil ?

Je crie en dedans, en douceur. J'ai la tête cassée. Je suis -qu'ils disent- une boîte magique, une pochette surprise, un filon, une mine, une perle de laboratoire. Je suis un légume en fleurs. Et je connais l'expérience : là, c'est le bateau ; ici le chapeau ; le seau avec le veau ; le râteau et le couteau ; le roseau n'est pas le poteau. La ruche, c'est la maison ; le serin peut sortir de sa cage, il peut y rentrer quand il a faim et froid ; le papa ne vise rien avec sa carabine à deux coups, il tue le temps, les années mortes, il achète une grosse voiture, plus longue qu'un autobus ; le petit garçon ne marche pas sur les tresses d'une Nadine, il ne chausse pas les talons hauts de maman qui plisse des rideaux pour ses douze fenêtres, il tape dans un ballon qui ne ressemble à personne. Je connais l'expérience. Je triche sous la table, je mens avec panache, le regard brave sous la loupe de l'interrogateur. Je sais faire la charmeuse, la chochotte aux cils mouillés, la pute qui donnerait sa chemise. Je ne massacre