Puis cela continue, la douleur, les doigts sur le ventre s'ouvrant. La moue est devenue rictus il y a, dans les sinus, tant de pus qui circule. Enfin on se dessille, on voit - les vergetures, les boutons, les cicatrices. Elle redevient elle-même, gymnaste, obscène (mais nous sommes bon public) - pourquoi ne raconte-t-elle que la moitié de ses souvenirs, laissant des blancs, des points de suspension, des ellipses… discrétion ? ou façon de m'aspirer dans son monde, à elle.
Je t'aime trop tu sais ça fait des mois que je me branle à ta santé, à savourer les crissements du monde qui se replie comme une bête timide. Je me fais un peu mal. C'est délicieux (revivre).
Alors il y aura le mur comme du ciel solidifié il y aura, devant, la fille (ce ne sera pas toi), ces moments fastidieux (c'est toi ? c'est moi ? c'est nous ? hou hou…?).