sur la terrasse un oiseau
à tête blanche une tête
allongée — une fauvette je dirais mais
— je ne connais rien aux oiseaux
— ne connais rien aux plantes, aux arbres, aux fleurs
— ne connais rien à l’architecture
— à la géographie au jazz mais
je sais aligner quelques mots je sais
boire, manger, faire jouir une fille
avec juste le doigt et
rester seul
à ne rien dire
à ne rien faire
baisser les stores
regarder la télé, changer de chaîne
l’éteindre ou bien couper le çon 1
reprendre un livre
reprendre le cahier, écrire quelques lignes regarder
ce qu’il y a à boire à manger
allumer la radio, chercher
quelque chose de calme
quelque chose qui calme
susceptible de couvrir
— le bruit de l’ascenseur
— du réfrigérateur
— les spasmes du chauffe-eau et de la plomberie
— les voitures dehors, les camions les livreurs
— les cris, les femmes que l’on bat, les
bébés qu’on écorche les chiens
qui aboient sans raison veulent
avoir le dernier mot
contre l’écho et les gamins
ce crétin
qui écoute très fort, dans sa voiture de crétin dans son
appartement de crétin, une « musique »
insupportable on pourrait le
tuer

1. réf. à Raymond Guérin.